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25.4.17

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Betty Goodwin




   cada precipicio
viene
   andando hacia la boca
viene lento,

            los abismos consonantes
        hacen mella, criatura
no perverses
el espacio con el miedo
       si esquinara
           las palabras
              las rompiera contra el diente
crac el mundo
           ya no es esto que atesoras
       bajo el pecho
                  crac el pecho
       despacito
muere
  un cielo encanecido por la lluvia el estupor
             acá
               o
                      acá
o en muchos luegos afectados por su curva geometría
ya no viene
hacia la boca ― boca o pasto
    trasquilado de sentido
viene andando
hacia la cuerda no vocal de las /
                                               pendientes
     criatura
ya es la muda muda-danza
   de las noches
            son confusas
      son pequeños cascabeles sollozando
         son los límites torcidos del amor



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