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24.6.17

tribu versus trilce



la primera vez que leí “Trilce” de César Vallejo tuve la sensación de no entender
apenas nada. pude intuir, quizás, que algo le estaba pasando al lenguaje, algo muy
vivo que me imantaba a cada página, a cada poema, a la sonoridad de todos los
neologismos que Vallejo hacía crecer en su boca para ofrecérnoslos húmedos y latentes.
en las sucesivas lecturas del libro a lo largo de los años esa sensación, por suerte,
nunca la he perdido. ahora, casi cien años después de su primera publicación,
celebramos su reedición de la mano de Karima Editora en un cuidadísimo volumen
ilustrado por Ricardo Ranz y en el que algunos hemos dialogado con los poemas
de Vallejo desde el lugar del respeto y la pluralidad del juego. aquí mi gratitud a
Sara Castelar por invitarme a colaborar en este proyecto valiente y hermoso.
“Trilce”, como apunta Julio Ortega en el prólogo, ‘no deja de derivar, porque ocurre
en el tiempo futuro del lenguaje, haciéndose y rehaciéndose, para reconstruir la casa
del habla, la pregunta por nosotros mismos’. en la acentuada pendiente de todos
los interrogantes, nosotros hemos hecho tribu y este es nuestro homenaje:






17.6.17

·



*



Estuve buscando una palabra durante mucho tiempo
una palabra suave que dejara de fingir que lo comprendo todo

Nieve antigua, María Sotomayor



5.6.17

el bosque


cinco años son los que ya lleva la Revista Kokoro ovillando lo raro, lo mágico y lo pequeño.
para celebrarlo, nos invita a sumergirnos en la verde entraña de los bosques. mi ramita
en este monográfico, una nana-homenaje a los bosques heridos y las mujeres indias que
en el siglo XVIII fueron asesinadas por permanecer abrazadas a los árboles cuando trataban
de evitar la tala despiadada y masiva. haciendo clic en la imagen, llegaréis a muchos
de los bosques posibles que Kokoro ha cuidado. venid a respirar, animalitos:







29.5.17

,



Betty Goodwin




        gestualizas
           criatura
     los espasmos
              de las
         manos de los otros
     la creencia
           equivocada
              entre
           sus palmas
             de tener
                  entre sus palmas
                            la manida
                     realidad
             sobre  / cogiendo
                  una impostura
                      destraduces
                             cada
                      línea de la mano
                                     es
                                  un
                       cabello
                          la despeinas
                             la acosquillas
                                 y se ríe
                            como
                               un viento
                              al deslizar
                         su remolino
                                   al final
                         de cada noche
                              la piel
                                    rota
                                está
                         girando
                             su equinoccio
                                 imaginas
                                        criatura
                                    cómo
                                       es
                                 acariciar

                                    

5.5.17

,



Betty Goodwin




          nada es duro en la nostalgia,

y salvando esta mentira
     criatura
que no escuchas
pero abrazas
    ovillada
        en un designio
            mariposa
                masticando
            los escombros
       de este
          daño , tiempo
                 roto
            prima vera
             a la verita
                de una
                    voz
                      que
                cantas
             rota
          como el
            tiempo, criatura  
               no la escuchas
             reproduces
                el temblor
                    que hay 
                      en tus
                  tripas, no
                   te
                    entienden
                       si rastreas
                    caracoles
                          los conduces
                       hacia el
                         tímpano
                        vendado
                de los sordos
                   ese gesto
                          ya es
                      lenguaje
                         y no
                               te
                      entienden
                       criatura
                    derruida
             con el ruido
             ruida ignota
                  siempre
                    a rastras
                      garganteas
                 boquiabierta
                       de estupor



25.4.17

,




Betty Goodwin




   cada precipicio
viene
   andando hacia la boca
viene lento,

            los abismos consonantes
        hacen mella, criatura
no perverses
el espacio con el miedo
       si esquinara
           las palabras
              las rompiera contra el diente
crac el mundo
           ya no es esto que atesoras
       bajo el pecho
                  crac el pecho
       despacito
muere
  un cielo encanecido por la lluvia el estupor
             acá
               o
                      acá
o en muchos luegos afectados por su curva geometría
ya no viene
hacia la boca ― boca o pasto
    trasquilado de sentido
viene andando
hacia la cuerda no vocal de las /
                                               pendientes
     criatura
ya es la muda muda-danza
   de las noches
            son confusas
      son pequeños cascabeles sollozando
         son los límites torcidos del amor



22.4.17

desprender








(Apu lanza a volar el manuscrito de su novela en la tercera de
las películas que conforman La Trilogía de Apu, de Satyajit Ray)



10.4.17

·




Tim Walker



Empiezo a desear un lenguaje parco como el que usan los amantes,
palabras rotas, palabras quebradas, como el roce de las pisadas en la
acera, palabras de una sílaba como las que usan los niños cuando
entran en un cuarto donde su madre está cosiendo y cogen del suelo
una hebra de lana blanca, una pluma, o un retal de chintz. 
Necesito un aullido, un grito.

Las olas, Virginia Woolf



3.4.17

voz vértebra



¡el futuro ya está aquí! vertebrado por voces mágicas y desdobladas e imágenes
magmáticas y en recoveco, ha llegado para habitar la increíble antología de
poesía futura que Kokoro Libros y Kriller71 han cuidado con mucho, muchísimo amor.
un libro como un viaje en el que podremos descubrir las huellas, los pulsos, las
resonancias de escrituras encontradas en milenios por venir, viniendo ahora como
anticipo, como un regalo para todos los sentidos. una experiencia transversal y
lúdica en la que hemos colaborado con toda nuestra ilusión seres pequeñísimos
del presente en sintonía con seres pequeñísimos del mañana y que ahora os ofrecemos
así, con su misterio, con su belleza, con su locura maravillosa latiendo muy,
muy dentro entre sus páginas encendidas. ¡buen viaje, amigos!






27.3.17

valencia



                                                                                         seguir el centelleo:





13.3.17

barcelona


                                                                                       titilarán:





4.3.17

alicante



                                              el primer baile:




                                                   
                   

17.2.17

vibración y urdimbre



mi pequeña aproximación a la voz
canto y plegaria de Cecilia Vicuña recogida
en la sección 'Hoy firma' de La Galla Ciencia:





6.2.17

delicadeza



Joaquín Manzi vibró el color, la magia, el pálpito e infinidad de
pequeñas criaturas para el cartel kokoro de una de las luciérnagas, 
así, 

                      así:





30.1.17

luciérnaga



la emoción de un parpadeo,
del tacto y la memoria: