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25.9.15

la tribu de frida



Hace algún tiempo Carmen G. de la Cueva se propuso hacer guarida y tribu, festejo de mujeres
cuidándose las unas a las otras, pequeñas aberturas en un muro ensordecido que atravesar con la voz.
Hoy algunos de mis parpadeos de luciérnaga y algunos de los vacíos del duelo siguen siendo vacíos pero
también un calor allí donde Frida da espacio a sus espacios y Carmen prosigue, laboriosa, con la celebración.
Su trabajo incansable, mi huellita y una casa que habitar con pies descalzos, pinchando en todas las Fridas:



                                                                                                                                                                                                                                                   (diseño de Neiza Hernández)




18.9.15

·



David Jménez



Lo que ella había querido decir es que
el cuerpo como ceniza es insuficiente.

Elegía, Mary Jo Bang




·


mezclo
babas y 
cenizas
en la
lengua y
trago y
trago
y eres
ese viaje
a la 
barriga
blanco
en mí
de ti
una
pizca
germinando
mamahija
mamadentro
mamaún a
tiempo
de nutrir
ridículo
el engaño


·



16.9.15

·



Daisuke Yokota




Vivir es mi código y es mi enigma. Y cuando muera
seré para los otros un código y un enigma. Despeñaderos.

Un soplo de vida, Clarice Lispector




·

ruido
de cicatriz montaña
urgiendo ¿eres tú?

una madre luego muerta

¿es

una madre o
la imaginación

más madre

que tocar?

·

gimiendo sensaciones
o

la necesidad: eras

y arrullos descubrirlo
ásperos y suaves

·

ruido sólo ruido
de memoria que te trae ¿en

un arrojo? más diáfana más
mamá como

si antes
yo no comprendiera

esto

pero

esto

en el oído ¿es
artimaña?

·

lo tímpano profundo
que no alcanza el dedo: eres
o

mamámá un eco
de haber sido o

o

·

ruido sin tu cuerpo
soy

¿tu caja
de resonancias?



7.9.15

5.9.15

·



Maiko Haruki




Pero no hay palabras para el dolor. Sólo hay gritos,
grietas, blancura que pasa sobre las sábanas, alteraciones
del sentido del tiempo y del espacio; la impresión de algo
extremadamente fijo en los objetos móviles; y sonidos
muy remotos y después muy cercanos.

Las olas, Virgina Woolf